Da qualche mese a questa parte, sto frequentando una compagnia di attori dilettanti, che però è seguita da un attore/regista professionista. Stiamo mettendo su una commedia siciliana sui pregiudizi della società nei confronti di una persona disabile che vive una storia d'amore con un cosidetto "normodotato". Sono arrivati a me tramite alcune conoscenze in comune, e così mi sono ritrovata a fare questa interessante esperienza di teatro, nonostante il mio carattere introverso, la fifa di stare sopra a un palco e il mio non amare l'essere al centro dell'attenzione.
A voi piace il teatro? Avete esperienze o avete frequentato qualche corso? Ricky mi pare che tu ne sappia qualcosa..o sbaglio? Io da diversi anni faccio un abbonamento a teatro per assistere alla messa in scena di commedie siciliane, molto belle, alcune divertenti, altre più serie, ma non avrei mai pensato un giorno di trovarmi dal lato opposto dello spettatore.
Per la commedia che stiamo preparando c'è ancora tempo, invece a breve faremo uno spettacolo di sola lettura di versi siciliani. Vi piace la poesia?
Ve ne scrivo solo una, per darvi l'idea di cosa mi aspetta... e vi dico subito che è quasi arabo per me, immagino per voi!
CRUCI TENNIRA D'ERBA A CUNZULARI
Chiddi furunu jorna, Jàjita, e chiddi
furunu notti! E jù non sacciu si
ora ti cantu viva o morta, un sacciu,
ahiàhi, si mi lamentu di na ciàula
ca all'arba, quannu scocca di camèlii
si sporgi, scutulannusi di 'n coddu
sonnu e risinu, e di bottu pricìpita
d'intra sbàusu cubbu p'assumari
novamenti a lustrura d'ariu e cràcita
di jubbilu. o si chianciu na palumma
pènnula d'idda stissa, all'ampruvisu
accanza disidderiu di picciuni
e si ricogghi l'ali e ntrizza svolu,
freccia di nivi azzola, a lu so giuccu.
Chiddi furunu jorna, Jàjita, e chiddi
furunu notti, e tu ora, fantasima
agnutticata d'ùmmira, ti snurgi
e parpaddiji a ventu di sciroccu
fricitu di negghia, làppiùdi sorba
giàlina, cà novèmmuru non senti
cunurtanza di linfa dintra civu
di cerza spogghia di jargiani e pàmpini!
Mancu sta spera sfràbbita di suli,
ca quagghiannu si sciogghi supra specchiu
smortu, di chiummu, esisti ormai. La storia
di li nostri viggilii, sgruppu nìuru
di rosi sicchi, si scòzzula a soustu
di punintata.
Dintra l'ortu vùnchianu
Li gigghi trumma di luttu a ntantari,
ahiàhi, la cuppa masca di li celi.
Chiddi furumu jorna, Jàjita, e chiddi
furunu notti di pazzii e d'amuri!
E jù stasira non sacciu, - non vogghiu
sapirilu, - si 'n autru ti strigi
forti nta li so brazza e t'accarizza
scuma bianca di pettu p'annijàrisi
nta la ciumara di li to pupiddi
limpii di virdi, non sacciu si tu,
mi penzi ancora, angilu persu, un sacciu
unni stanotti mi scura e dumani
unni m'agghiorna e si m'agghiorna...
Un corvu di tricent'anni, arramatizzu, fraccu
di pinna, o prima o dopu, mungi lacrima
d'aqcua e cci abbucca la testa di latu
attirantannu pedi nta na nèula
di muschi pitulanti... Oh, non jisati
crici tennira d'erba a cunzulari
rancura di mimorii, cà lu pju
di li sciareddi, a menzu austu, è strippu
di muddachini e di jinestri 'n ciuri!
TRADUZIONE (che comunque per me è poco precisa e fedele)
CROCE TENERA D'ERBA A CONSOLARE
Che giorni quelli, Agata, e che notti!
Ora non so se il canto mio ti giunge
viva o morta, non so se mi lamento
d'una cornacchia, ahimè che mentre il cielo
si tinge d'una ciocca di camelie,
in cima al leccio si protende e scrolla
da sè sonno e rugiada e giù di balzo
precipitando all'orrido dirupo
svetta di nuovo al giubilo dell'aria
luminosa gridando la sua gioia,
o invece sto piangendo una colomba
che sazia di tramonti e meraviglie,
pendula di se stessa, all'improvviso
accoglie desiderio di piccione
e rassetta le ali e drizza il volo,
freccia di neve azzurra, al proprio nido.
Che giorni quelli, Agata, e che notti!
E tu, fantasma rimboccato d'ombra,
ti dispieghi fremendo allo scirocco
infarcito di nebbia, aspro di sorba
gialla, chè di novembre non rivive
lalinfa nel midollo della quercia
nuda di foglie e di ghiandaie.
E il sole - globo rappreso di languore - fonde
sullo specchio di piombo.
Anche la storia delle nostre vigilie, grumo nero
di rose secche, ilvento di ponente
ansimando dissolve.
E dentro l'orto
tuba di giglio turgida di lutto
a tentare la coppa, ahimè, svuotata
dei cieli.
Quelli, si, furono giorni,
Agata, e notti di pazzie e d'amore!
Ed io stasera non conosco l'uomo
- nè lo voglio sapere - che ti stringe
carezzando la schiuma del tuo petto
e dentro il fiume delle tue pupille
verde-cristallo annega mollemente,
non so se tu mi pensi ancora, fiore
per me perduto, e dove questa notte
farà buio per me, dove domani
- se ancor m'è dato - giorno si farà...
Un corvo di mill'anni, malaticcio,
magro di penna, prima o dopo munge
lacrima d'acqua reclimando il capo
e irrigidisce i piedi dentro un nugolo di mosche petulanti...
Oh, non alzate croce tenera d'erba a consolare
rancore di memorie: a mezzo agosto
sterile è il poggio delle sciare, nudo
di tenui cespi e di ginestre in fiore.